La danza macabra
Ya no queda nada.
Por buscar y querer llegar a quien sabe donde: se ha acabado la
tierra, solo queda esperar, sin ilusiones puestas mas alla del
horizonte- sin creer ni siquiera ya en el mismo horizonte . A partir
de ahora todo lo posible esta atrapado en las analogías del pasado.
nacido –de la voz de la conciencia- para ser egullido por la noche
eterna. Me he desengañado del yo, e engañado al yo que me acosaba,
tomado un atajo. Se que la soledad no
existe. Se que lo que no es la soledad, tampoco existe.
Podría haver caído
en un charco de nostálgica resignación?
Yo? A estas alturas? Yo, el que afronto la experiencia de la muerte
con sonrisas de cocodrilo y lagrimas puras? El que ando por los
labios de la tragedia y la desgracia con los pasos deliciosos de la
ingenuidad?
Yo, que como tantos
otros fuy arrojado a la vida, engarzado con las cadenas del
desamparo, nutrido por los capilares de la servidumbre, del tedio
absoluto, soportable porque no hay matiz. Pero las hadas del azar se
cruzaron providenciales contra el designio abigarrado en “mi
identidad”. Varios tropiezos, y obstáculos debilitaron los
grilletes de tal manera, que fue necesario un suspiro para caer
rodando de los carriles del progreso y la dignidad, que torpeza la
mia! EURECA!.
Podre utizar imágenes de
todos los tipos, remitir a los iconos míticos, pero no creo en nada.
HE sido torturado-
la tortura es encontrarse con la muerte y es algo tan grande
que te acompañya para siempre en forma de noche inconsciete, en
forma de estigma – algunos llaman locura, nostalgia-,,, porque el
que quiere vivir, a de estar dispuesto a sufrir!, mas sufrimiento por
favor! Que quiero vivir por encima de mis posibilidades… que quiero
morir, pero tarde! tarde! que yo, de aquí no me muevo.
Y ahora, que hacer
con el resto de la vida… cuando del desgaste solo quedan fuerzas
para apretarme al presente. Que razón me queda para vivir?
Los pasos siguen por su
propio pie, asi que una cosa menos de que preocuparse. Que el medio
sea un fin en si mismo. El fin es la muerte, que el medio sea la
muerte en si mismo. Vivir en una danza macabra. Preparar la fiesta de
la muerte. Que vengan con migo todos los angeles caidos, todos los
cismáticos, los marcados por el estigma. Los santos inocentes que
sigan en su paraíso regalándonos sus sonrisas y cantos de oro! Su
dimensión ya no es la nuestra. Al otro lado del eden, hay una
fiesta, una danza macabra.
El proyecto de mi
vida, es preparar la fiesta de mi muerte. La muerte no existe, ni la
identidad. Nada nos pertenece mas que la voluntad de danzar con la
muerte.
EN LA INMENSIDAD DEL
universo, de las percepciones sensoriales, de las idea sublime de
infinita extensión espacio temporal, como no amarte a ti, que eres
feo, gordo, tienes granos, y me tratas mal. Como no compadecerme de
ti, de mi, i de todos los pronombres? Porque la identidad es de
ceniza! Es el dios terrenal que nos esclaviza. El imaginario
colectivo es la realidad que nos a tocado germinar, con todos sus
mitos habre los petalos al viento, y esparc e las esporas de la raza
a los espacios abiertos del devenir, que esta viniendo, que ya esta
aquí.
