la danza macabra

La danza macabra

Ya no queda nada. Por buscar y querer llegar a quien sabe donde: se ha acabado la tierra, solo queda esperar, sin ilusiones puestas mas alla del horizonte- sin creer ni siquiera ya en el mismo horizonte . A partir de ahora todo lo posible esta atrapado en las analogías del pasado. nacido –de la voz de la conciencia- para ser egullido por la noche eterna. Me he desengañado del yo, e engañado al yo que me acosaba, tomado un atajo. Se que la soledad no existe. Se que lo que no es la soledad, tampoco existe.

Podría haver caído en un charco de nostálgica resignación? Yo? A estas alturas? Yo, el que afronto la experiencia de la muerte con sonrisas de cocodrilo y lagrimas puras? El que ando por los labios de la tragedia y la desgracia con los pasos deliciosos de la ingenuidad?

Yo, que como tantos otros fuy arrojado a la vida, engarzado con las cadenas del desamparo, nutrido por los capilares de la servidumbre, del tedio absoluto, soportable porque no hay matiz. Pero las hadas del azar se cruzaron providenciales contra el designio abigarrado en “mi identidad”. Varios tropiezos, y obstáculos debilitaron los grilletes de tal manera, que fue necesario un suspiro para caer rodando de los carriles del progreso y la dignidad, que torpeza la mia! EURECA!.

Podre utizar imágenes de todos los tipos, remitir a los iconos míticos, pero no creo en nada.

HE sido torturado- la tortura es encontrarse con la muerte y es algo tan grande que te acompañya para siempre en forma de noche inconsciete, en forma de estigma – algunos llaman locura, nostalgia-,,, porque el que quiere vivir, a de estar dispuesto a sufrir!, mas sufrimiento por favor! Que quiero vivir por encima de mis posibilidades… que quiero morir, pero tarde! tarde! que yo, de aquí no me muevo.

Y ahora, que hacer con el resto de la vida… cuando del desgaste solo quedan fuerzas para apretarme al presente. Que razón me queda para vivir?

Los pasos siguen por su propio pie, asi que una cosa menos de que preocuparse. Que el medio sea un fin en si mismo. El fin es la muerte, que el medio sea la muerte en si mismo. Vivir en una danza macabra. Preparar la fiesta de la muerte. Que vengan con migo todos los angeles caidos, todos los cismáticos, los marcados por el estigma. Los santos inocentes que sigan en su paraíso regalándonos sus sonrisas y cantos de oro! Su dimensión ya no es la nuestra. Al otro lado del eden, hay una fiesta, una danza macabra.

El proyecto de mi vida, es preparar la fiesta de mi muerte. La muerte no existe, ni la identidad. Nada nos pertenece mas que la voluntad de danzar con la muerte.

EN LA INMENSIDAD DEL universo, de las percepciones sensoriales, de las idea sublime de infinita extensión espacio temporal, como no amarte a ti, que eres feo, gordo, tienes granos, y me tratas mal. Como no compadecerme de ti, de mi, i de todos los pronombres? Porque la identidad es de ceniza! Es el dios terrenal que nos esclaviza. El imaginario colectivo es la realidad que nos a tocado germinar, con todos sus mitos habre los petalos al viento, y esparc e las esporas de la raza a los espacios abiertos del devenir, que esta viniendo, que ya esta aquí.