poliamor encuentros

hola, ayer casualmente pasaba por club cronopios como de costumbre, en mis trayectorias accidentales por los centros de barcelona, cuando me encontre con una especie de aquelarre... quedando yo inevitablemente atraido por su gravedad. la gravedad del Amor y el deseo en estos tiempos que corren.

un aquelarre es una Junta o reunión nocturna de brujos y brujas, con la supuesta intervención del demonio ordinariamente en figura de macho cabrío, para la práctica de las artes de esta superstición.

el mismo diablo, del que pende como de un ilo el equilibrio del estatus quo de las cosas- aparece así, casualmente, desentonando con una elegancia ligeramente hortera, y una gentileza severa que desentona ( como una pegatina, excesiva) con su disfraz de discreción.

pensamientos anarquistas

Aquí, en el centro del imperio, en “nuestra ciudad” - la de nadie- , vamos de aquí para alla haciendonos los snob. Mientras nos va ganando terreno. Asi como en otras ciudades, porque el imperio esta descentrado en toda su extension.

Montandonos una imagen propia de consistencia arenosa, con la que intentamos inconscientes defendernos de la erosion social, la frustracion del aislamiento, del marqueting de los objetos sin alma, y el exhibicionismo bacio y recalcitrante (del espectacular imperio capitalista). Intentando salvarnos dentro de la corriente de un mundo unificador, simplificado, canonizante, unidimensional.

Los que viajan mucho se evaden de las protestas de su espiritu que se agita, agotandolo en un entretenimiento sin comproimiso, repleto de jetlags. Y de confuso narcisismo.

'pachamam ciutadella

el placer que proporciona dominar los malabares como desafio y baile en acto con las leyes de la fisica, es algo increible. la critica en su impotencia es un elogio a la potencia.
que demonios pasa en el parque de la ciutadella? Hay pachamamadas por todas partes.
hay una gente que acude por las tardes y se pone a practicar acroyoga. se estira en el suelo y pasan las horas alli exponiendo sus cuerpos a las miradas discretas e indiscretas. van vestidos con ropas desgajadas, y mayas apretadas. parece que se preparen para algun espectaculo. practican insistentemente.

los niños autistas suelen dedicarse a colocar cosas en orden recurrentemente, poniendolas en linea y haciendo circulos con los objetos. despues vuelven a empezar, reemplazando unos por otros, matando el tiempo parapetados en su sombrio aislamiento ( en un bucle de su creatividad frustrada). no me resultaria muy disparatado compararlos con algunas de las excitadas muchachas o esos muchachos que merodean, yacen, sonrien, repiten canciones y contonean sus caderas con una soberbia satisfaccion con un puntito de benèvola arrogancia. dando saltitos entre los matorrales, descalzos sobre el cesped en busqueda de su niño interior (que juega muy bien al escondite). no me molesta lo que hacen, pero hay algo en como lo hacen que me parece repugnantemente mediocre.

sobretodo salen cuando aprieta el sol, asi que esta reaccion tiene algo de lagarto, o “reptiliano” sin duda.

sospecho que tal suerte de reunion o costumbre de dichos "atletas" exhibicionistas no es mas que una cuartada, porque si quisieran alcanzar la excelencia en cualquiera de sus•"artes repetitivas" (y primitivas) no se pondrian a entrenar en un lugar con tantas turbulencias y distracciones. tampoco creo que sea fruto del instinto una exhibicion de tales caracteristicas tan inusual en la naturaleza. mas bien es la morbida confusion que produce un coctel tan sobrecargado/abigarrado que envenena a los predispuestos a degustar las extravagancias de la vida.

esta especie de jardin de infancia que en su estallido captura la atencion de mas de un observador desprevenido, atrae tentadoramente como el canto de las sirenas a quien se acerque mas de lo aconsejable, sin precauciones. poniendo sin duda en peligro su destino personal, (sus objetivos o sus metas). abocando a los incautos a perder su independencia, su rumbo, y su voluntad; en la adeshion a una orbita masiva. se convierten en victimas de su humilde curiosidad, de su carencia de reservas, o de su nimia hostilidad. Hacia este organismo desconocido bajo montones de caras conocidas.

asi que cual es la motivacion del observador?? solo esta embebido? y que hacía justo antes? y qué iba a hacer? y es que se le ha olvidao?? no se. los domingos son duros.
un abrazo
creo que el paseante no es necesariamente un flaneur adandado (dandyesco): su motivacion podria ser tomar vitamina D. o estirar las piernas. o recordar porque no le gusta ir al parque, sumergiendose en sus trauma. o hacerse rasguños y sangre para coger un higo o sentirse en el intento. o buscar incertidumbre generando puertas para que el azar se manifieste en el lugar inadecuado. en efecto ese observador podria ser cualquiera antes de hundirse en la enajenacion metropolitana derivada del shock de la experiència (excessos de ruidos, colores, formas, imagenes, significantes/ados, reacciones). o quien sabe... descubramoslo. o preguntemoselo.

El parc es como si estuviera en otra galaxia. Es para mi una suerte de torbellino o agujero negro que te arrastra, como dices, con unos cantos de sirena que te apelan a algo primitivo, energético y que absorbe, te desintegra en tu transito hacia su centro. El resultado es que cuando sales ya no sabes quien eras. Sencillamente lo olvidaste. Suena atractivo, pero tal vez perdidamente atractivo.

 Siempre lo he pensado. Esos exhibicionistas, autistas de artes repetitivas y primitivas, esconden un trasunto sórdido. Tienen algo de degenerados a causa de su represión. Tienen mucho pudor, eso los hace peligrosos. Por ello creo que esconden sus intenciones detrás de su ropa limpia y de color vivo.

"voy a deshecharte de menos"

te voy a hechar poco de mas. o mucho de menos.
lo que mas me gusta de una mujer es su sentido del humor. lo que mas me gusta de un hombre son sus musculos. el gusto suele salirse de la norma.

lo mejor y lo peor, de lejos parecemos lo mismo...
las sombras nos abrazan junto a las ventanas.

las pequeñas cosas de la vida, para algunos afortunados son grandes acontecimientos.

sin querer,
la ortografia empezo a tropezarse…con sus propias comas y accentos mal puestos. pero ocn un paso –lleno de parentesis siguio vitalmente irreverente. brutalmente irreprobable.

en aquel bar, libre de emisiones. sisi! el de antes. el de los dobles. en aquel bar…….
las cosas brillaban por su ausencia. todas las cosas.

los reveldes que se aglutinavan alli, como ormiguitas no te dirijian la palabra, ni lamirada, almenos no hasta que ya no la demandaras…hasta que tu mismo @, fueras ausente, i en un efecto reflejo brillaras por tu ausencia. las copasbrillavan por su ausencia y si no estavan en el lugar correspondiente, brillavan por un estallido cristalino en el suelo….- desintegrandose…

la ortografia cubria todos los rincones de la sala, los hucos sombrios y humenates de las cortinas.

el raval con sus pequeños antros y terrazas, repletos de sombreros, gafas de las mas diversas opciones, estampados,chapas y tejidos…parches bordados y colores. bolsos! parecia y sigue pareciendo un desfile de insectos…un carnaval en un jardin botanico… un manjar en un bufet libre tailandes bichos fritos y fresquitos…
jack, tomandose un cafetito encaramado a su taza i su plato con courasan, en la esquina joakin costa con ferlandina…mas o menos. sintio en su interior que todos incluidos el mismo eran unos peloteros del corimblinxi! riplatiaplam, plaam, plam. un escarabajo pelotero. que diantres ago aqui mientras …el mundo se pudre…
la exuberancia tropical es maravillosa, pero un poco putrefacta a simple vista, o tacto, o a simple olfato.
el raval suscita enjambres… solo hace falta mirar los ombliguitos de las muchachas para que un enjambre de masculinidades intenten encontrar sus colmenas..…i jardines perdidos……
vienvbenidos al. eden.

hablaciones

quiero un centro limitrofe en el complejo de la estancia, donde entrar por la puerta sea la unica salida. si se puede hablar mas alla de la imaginacion, se puede imaginar mas alla de la hablacion. hablacinaciones.

agazapado entre los que hablan a mi alrededor me brindo en sacrificio como una alhaja hueca, porque la expresión no la consigo, prefiero serle fiel a mi oración. y presintiendo los puñales o las brechas... arañas de metales y brillantes cartilaginosas se arremolinan y hasta se alevosan por el báculo.

hay muchos tipos de poema, yo me los invento y los arrojo a los buscadores del sentido para el coraje y la hazaña..de mi mismo y de sus otros: irguiéndome de mi sombra de una bestia encerronada en un palacio de marfil.. a martillazos entre las chispas y las ascuas de mi torso voy forjando poemitas, los barnizo de la espumosa baba que xorrea por el borde de mi pene cuando te miro a los ojos medio segundo mas de lo que aun no me imagino. o a los labios. o al color de este sitio enflaquecido por nuestras composturas y sus prevalencias.

estrivillos.

la mediocridad se contagia que da gusto, yo mismo, aqui donde me veis, estoy constantemente al limite, a punto de no ser mediocre, al filo de un desliz con corte de navaja i sangre labadora de compostura.

La ciudad, un montón de acantilados yuxtapuestos, de cuevas geométricas, de precipicios y atalayas infranqueables, vedados en una paralisis paralelamente cronica de inercias y fricciones.… obstruyendo las reticulas del tiempo, las reverberaciones en el espacio de unas gotitas de caos… miríadas de escaparates, acotando las panormaics, parametrizando las sensaciones de una mañana de jueves a las 8 y media , montículos aislados por flujos heterogéneos de combustible, neumáticos, chasis, y gran cilindrada ronroneante como mininos de cientos de broca taladradoras charlando.

Pensamientos para no perderme en la vida.

Tener un objetivo ayuda a separarse del mundo. es posible vivir en un mundo tan densificado, intensivo, exhaustivo gracias a la capacidad de separarse (el individualismo) y consecuentemente coordinarse. Juntos pero no revueltos. Receptividad de los seres es inversamente proporcional a la invasión del entorno- inquisitividad (de lo que les rodea). 
Los seres con un régimen de atención abierto (expansivo*) están expuestos a la neurosis obsesiva, psicosis (esquizofrenia, paranoia) Por causa de la hostilidad del entorno y al shock en la saturación/exceso de estimulos.
Los seres con un régimen de atención cerrado (contenido*) están expuestos a sentirse interrumpidos, y a desarrollar una personalidad narcisista (soberbia, vanidad, egocéntrico).
La debilidad no es mas que estar en el contexto inadecuado.
Terapia 1 canviar de ecosistema
Terapia 2 lista de objetivos+ reducir situaciones de alta posibilidad interactiva.

muchacha de cordel en cuello
El tiempo pasa… los días, las semanas. Y la ciudad me lleva en su deriva de momentos rotos, y ritmos descompasados/dependientes/ diacronicos. la espontaneidad queda ceñida a los segundos de una mirada, a una sonrisa desenfocada o a abstenerse de un saludo. Cada cual a lo suyo. Cruces, esquinas, estanterias, puertas, pasillos, mesas, escaleras, y montones de personas agenas, extrañas, en movimiento.

En uno de esos momentos se tuerce el dia, y la existencia acosa al tripulante de una vida tempestuosa… a un náufrago disfrazado de estudiante. En uno de esos momentos en que el reloj apunta con la minutera al cenit de nuestro entrecejo, y hacer un balance del dia se convierte en un delicado ajuste de cuentas.

Ella asoma por la borda. Con su velamen negro desplegado en toda su extension, rodeada de la niebla del misterio y de la gracia. con un cordel al cuello - sin cascabel.

Camina con decisión, impasible, altiva; rozada por ojos que aplauden parpadeando en silencio a su paso…. Indiscretamente timidos la reconocen e incluso la recuerdan sin poder ponerle nombre a su silueta. su manierismo anonimo, exoterico, sin firma, libre de contextos.
ignorante.

agenda no encontrada

Recibi un mensaje en el movil de un numero desconocido.
Decía que habían encontrado una de mis viejas libretas de notas (o cuaderno de viajes - segun el dia-), perdida en no-recordaba-cuando. Patosamente empece a escudriñar en mis memorias difuminadas, palpando con la punta de los dedos entre las aguas turbias -de las que están hechos los sueños- algún índicio palpitante de una perdida poemática ( o de algún jirón de intimidad elucubrante) como, por ejemplo, retazos de una identidad efímeramente transitada. En el sondeo aparecieron un par de mochilas robadas, una guitarra con el bolsillo de su funda medio rota, y el fantasma del olvido de un olvido al lado de un contenedor de basura. En una breve llamada telefónica se pusieron de acuerdo para encontrarse inminentemente. Pero la inminencia fue perseverando en su posición de urgencia suspendida, que nunca acabo de entrar en escena. Quizás la muchacha “okupa” – que encontró el blog de notas precisamente en una casa okupa (vertedero selecto donde los haya) en la que él nunca habia estado-, la custodiaría en las mazmorras de su cuarto desconocido; de su pequeño recinto privado e individualista, personalmente compartimentado… que camuflado bajo capas de maquillaje arquitectónico, un diseño interioristico de andar por casa, acurrucaba las esperanzas de una regresión al futuro (casi como la película).
Después de unos 4 meses, tras un repentino caer en la cuenta de ese asuntillo pendiente, la entrega del “paquete” se puso logisticamente en marcha.

INtierro - desdestierro.

a veces me gusta tener extraños en casa. no por ver como van dejando trocitos de cosas por hai, o las sabanas mal estiradas. y menos aun por ver como se conectan a sus pantallitas de movil como gargolas de cera emperifolladas a la ultima moda. me resultan abominablemente encantadoras por algun extraño misterio de mis ojos fascinables o escurridizamente cariñosos. aunque suele ser un encanto que dura demasiado poco, y esta tatuado de condescendencia por todas partes- asi que sera otra cosa. experimentar como se meten por los huecos de mi soledad como alimañas imprudentes. ¿porque lo seguire haciendo? sera una esperanza oculta de azar bien conjurado. de una invocacion de necios donde el todo vale mas que la suma de las partes. mas bien, convengo a abrir la puerta... por lo raro que me resulta sentir como si estuviera en otro lugar, desplazado en mi propia casa, pero al mismo tiempo manteninedo un rango superior. como un lugarteniente o un colono en campaña. en cualquier caso, este placer desagradable que arrojo sobre hipoteticas burbujas de tedio, biene a ser afortunado, porque al fin y al cabo es garantia de un reencuentro feliz con mis lugares comunes. pero en esa incertidumbre, enajenandome de estas y otras maneras- a veces encuentro partes de mi, o voces de una conciencia que suena conmigo, y no se de donde viene. y cabos sueltos que me llegan desde una penumbra resplandeciente de promesas, simpatias, indiferencias y discretos pasos en falso; caricias tenues y perifericas de pequeñas sociedades agenas. sera esa la unica forma de inteligencia que sobrevive en mi destino? sera que muy a pesar nuestro, la vida no la elegimos nosotros; solo elegimos la muerte.

the town

Te escribo porque la ciudad se me a tragado. ahora debo estar de pie junto a la ventana, o quizás apoyado a una pared, echado en esa cama, la de la habitacion, -la que nunca se hace, en medio de la estancia, o al lado de la mesa -dejandome abrazar por la nada (-...que pesada es la muy golfa, no deja de meterme mano). Todas ellas me pertenecen. las posturas que se disfrutan en silencio y sin darse cuenta, recipientes de tristeza malgastada. Cera derretida, modelandome la joroba, los andares, y la cara.

Tu que quizas estas tan triste que aun ni lo sepas... tu que la ciudad se te a llevado tantas veces. Sin ningun motivo aparente.